他那双布满老茧的手颤抖着,仿佛每一道纹路都记录着一场不为人知的风暴。
“总之,”温蕙道,“现在不是跟母亲对着干的时候,也不该你去说。”
她试图握紧拳头,给自己打气,但她的手湿漉漉的,都是手汗,仿佛刚洗过手一样。
在这漫长的旅途中,每一个结尾都是对过去的致敬,对未来的期许。